Una patria para Chela
Chela Umire atiza el fogón con plumas de pava. Cierra los ojos cuando la bocanada de humo se desprende de la leña y sonríe porque algunas chispas le salpican los…
Los adioses de José
Cuando a José Rojas lo enterraron cayó la noche en El Llano. Antes de las cinco de la tarde del sábado 10 de mayo de 2014, la luz palideció en…
El silencio de Hortencia
Hortencia Delvillar marca el centro de la fotografía. Sentada en un sillón barroco mira a la cámara. Por el gesto duro de sus labios parece que no va a hablar.…
Lo que aprendí de Gabo
Conocí a la madre de Carlos Centeno mucho antes que a Gabriel García Márquez. La vi en el vagón de tercera clase. Viajaba pegada al espaldar recto de la silla,…
La balada de las ovejas muertas
El ladrido de los perros interrumpió la placidez de las cuatro de la tarde. Los vecinos dejaron de escuchar el canto de la quebrada que bordea el predio y no…
Los muertos que no vemos
Delgada, ennegrecida, sonriente mira el caudal de autos que a las ocho de la mañana es la autopista. Se balancea en el vértice de la acera. Intenta sostenerse en un…
Vencer al fuerte
Los gritos de Libia Escobar no alertaron a las enfermeras del cuarto piso. Llamó insistente con la voz raída de quien no soporta más el dolor. Pidió ayuda con todas…
Los cronistas no hacen eso
El primer hombre muerto que vi parecía teñido de azafrán. A la luz de las lámparas del anfiteatro de Medellín, el muchacho amarillo parecía emanar rayos blancos, afilados. La vista…