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Cuando se camina por la Cali en estos tiempos, por la ciudad posterior al terremoto, se siente soledad; no es precisamente la ausencia de gentes, es algo más profundo y paradójico, una ciudad llena de movimientos, vehículos, ruidos, polvaredas y multitudes, pero cada vez más desprovista de encuentros, una ciudad que parece haber aprendido a circular más que a convivir.
Cali tiene sus enclaves de vitalidad, lugares donde se concentran el comercio, los servicios, las luces, la música, la rumba, los restaurantes y las posibilidades de congregación; allí se producen encuentros pequeños, intermedios y masivos, son escenarios de una ciudad que todavía celebra, consume y se exhibe, pero entre unos y otros enclaves se extienden grandes territorios de soledad, corredores de tránsito, avenidas dominadas por automóviles, viaductos, estaciones vacías y calles donde el peatón es a duras penas un sobreviviente.
Las motocicletas constituyen una expresión singular de esta transformación, son los caballos del siglo XXI, potros motorizados que atraviesan la ciudad, saltan sardineles, esquivan controles y disputan cada centímetro del espacio público. En estos días de operativos de tránsito, la escena se hace particularmente visible; no se trata simplemente de conductores indisciplinados, hay allí una forma de movilidad que revela las tensiones entre precariedad, trabajo, velocidad, supervivencia y debilitamiento de las reglas compartidas; tenemos una ciudad agresiva donde moverse se convierte frecuentemente en una disputa.
Pero la soledad más inquietante no está solamente en las avenidas, está en las estaciones del transporte masivo que, después de ciertas horas o durante los fines de semana, parecen quedarse esperando una ciudad que no llega, está en las calles de los barrios tradicionales, donde las puertas se cierran temprano y las aceras han perdido buena parte de su antigua vida, está en los sectores medios, en las urbanizaciones encerradas, en las viejas casas transformadas en oficinas, parqueaderos o establecimientos que funcionan durante el día y dejan territorios deshabitados por la noche.
Los barrios populares siguen siendo, en muchos sentidos, grandes reservas de sociabilidad caleña; allí persisten la tienda, la conversación en la esquina, el vecino que reconoce al vecino, la música que atraviesa las paredes y ciertas formas cotidianas de solidaridad. Sin embargo, estos territorios tampoco están a salvo, la inseguridad, las dificultades económicas, la fragmentación social y la transformación de los consumos van debilitando sus vínculos.
Estamos perdiendo vecindario y perder vecindario es mucho más grave que disipar una costumbre urbana, es inutilizar una forma de construir sociedad. Durante décadas hemos tomado decisiones sobre la ciudad que privilegian la circulación, la especialización comercial y la concentración de servicios, hemos producido zonas rosas, corredores financieros, plataformas comerciales, barrios dormitorio y grandes conjuntos residenciales; una geografía funcional que separa el lugar donde se trabaja, donde se compra, donde se duerme y donde se disfruta. Entre esos lugares queda una ciudad que simplemente se atraviesa.
Hemos ganado centros comerciales, pero perdido tiendas de barrio; hemos ganado en canchas sintéticas con tarifa de uso y hemos perdido en potreros y zonas verdes de libre acceso; hemos multiplicado los estacionamientos, pero reducido los lugares donde los niños pueden jugar; hemos construido espacios para consumir, mientras desaparecen espacios para permanecer sin pagar y hemos confundido, demasiadas veces, el crecimiento inmobiliario con el mejoramiento de la vida urbana.
No es que la ciudad de antes fuera necesariamente mejor, también estaba atravesada por exclusiones, violencias y desigualdades, pero existían formas de proximidad que hoy parecen retroceder ante una organización del espacio cada vez más fragmentada. A esto se suma una paradoja contemporánea, mientras hablamos de ciudades inteligentes, conectadas y tecnológicas, la experiencia cotidiana del encuentro humano parece empobrecerse; el confort se desplaza hacia el interior, el automóvil climatizado, la oficina refrigerada, el apartamento protegido, la unidad residencial vigilada, la pantalla personal.
Hemos construido tantos adentros que estamos dejando sin vida el afuera; la tecnología promete conectividad, pero no garantiza comunidad, podemos estar permanentemente comunicados y profundamente solos, podemos vivir rodeados de edificios y carecer de vecinos, podemos atravesar diariamente la ciudad sin establecer con ella una relación distinta a la del consumo, la obligación o el desplazamiento.
Esta es una de las grandes contradicciones de la ciudad maquínica, sus dispositivos producen comodidad para algunos, mientras sus fracturas distribuyen precariedades entre muchos otros. Una multitud solitaria se desplaza entre motores, pantallas, voces metálicas y tiempos acelerados, cada quien parece encerrado en su propia urgencia.
El terremoto ha hecho más visibles estas condiciones, las grietas de las edificaciones, las dificultades de movilidad, las incertidumbres habitacionales y las afectaciones de los servicios nos recuerdan que la ciudad no es solamente una colección de infraestructuras, es una trama de interdependencias; cuando esa trama se rompe, descubrimos hasta qué punto necesitamos de los otros y, sin embargo, el terremoto no inauguró todas estas fracturas. La pandemia ya nos había mostrado la fragilidad de nuestras relaciones y la desigual distribución de los espacios para vivir; los estallidos sociales habían puesto de manifiesto tensiones acumuladas alrededor de la exclusión, la representación y el reconocimiento; son contingencias distintas, pero todas interrogan nuestra manera de estar juntos y las capacidades de la ciudad para cuidar a sus habitantes.
Quizás este fin de año, entre las ferias, las luces y los balances, sea tiempo de preguntarnos qué ciudad estamos construyendo y qué formas de vida estamos perdiendo. No para seguir haciendo más de lo mismo, sino para imaginar otras maneras de habitar y convivir.
Necesitamos una nueva filosofía urbana, pero no una reservada a los filósofos, los técnicos o los gobernantes; una que nazca de las voces y experiencias de quienes hacen la ciudad todos los días, especialmente de aquellos a quienes menos se escucha. Recuperar la palabra, la iniciativa y la capacidad colectiva de transformar nuestros territorios es también una manera de enfrentar la soledad.
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