Se publica demasiado. El mundo se ha convertido en la Biblioteca de Babilonia que prefiguró Borges. Son tantos libros que, a los libreros, cuando mueren, los tiran por un abismo infinito de paredes de libros, en donde el cuerpo se pudre antes de que toque el piso. Es tanta la vacuidad que rebozan en esas publicaciones que uno llega a pensar en todos esos árboles que han sacrificado para hacer cada una de estas hojas. ¿Valen la pena los bosques arrasados para que un tipo en Buenos Aires pueda remojar su ego llamándose autor? Por eso es tan refrescante que exista un libro como Extrañas, algo tan original, tan exhaustivo, tan putamente bien escrito como el último libro de Guillermo Arriaga.
El mismo hombre que escribió El Salvaje nos desconcierta con una novela que además es un portal en el tiempo. Es que, sin puntos seguidos, eliminado los qués y cualquier palabra que no estuviera en uso antes de 1790, Arriaga nos lleva a la vida de un aristócrata inglés llamado William Burton quien traiciona la inviolable tradición familiar dedicándose a un oficio tan innoble como el de la medicina. Por tal infamia es echado del derruido castillo –la descripción del castillo Burton es de las cosas más apasionantes que podríamos leer en una novela en esta aburrida segunda década de este siglo que nació muerto- y expuesto a su pasión, intentar conseguir un cupo en una universidad, en donde es despreciado por su apellido, por su linaje –los tipos finos tienen las manos muy pequeñas para abrir cuerpos- y además enfrentándose a una Londres llena de malhechores, de asesinos, de plebe que detesta a los nobles por creídos, por vagos, por hijos de puta.
Encontramos maestros sumidos en el demonio verde de la absenta, hombres con forúnculos en la cara que parecen lagartos, unas siamesas defenestradas por sus padres por haber nacido en el pecado de compartir un solo cuerpo y que son capaces de pagar cualquier fortuna con tal de ser separadas. Insuflado de Conrad, Arriaga pone a sus personajes a hacer un viaje por Egipto, buscando la momia de un faraón que fue siamés, los lleva a Etiopia, en donde le cambian al jefe de una tribu una cabra de dos cabezas por tres botellas de absenta, un libro que nos pone de frente ante la hediondez de una autopsia, una narración difícil y a la vez atrapante.
Un maldito importante, es lo que ha hecho Arriaga con Extrañas. Con la pereza del lector colombiano va a ser difícil que terminen sus 500 páginas antes de que el mexicano llegue a presentar su obra maestra en la próxima feria del libro. Por eso va a ser tan penoso escuchar las putas entrevistas que le hagan al autor de Amores Perros, de 21 gramos, sobre su pasado cuando, a los 60 años, está viviendo la efervescencia divina de una juventud tardía y también eterna. Qué envidia con todos aquellos que tengan en frente al Búfalo de la noche. Ojalá lo sepan aprovechar aunque lo dudo mucho.
